Утопая плечами в подушке из прелых листьев и укрывшись ватным одеялом низкого, осеннего неба легко видеть сны: Сбывшиеся или оставленные на потом надежды. Жгучую победу лета, заботливо сохраненную в покалывании кончиков пальцев. Фотографии у моря... чьи то руки обнимают за плечи и победный крик оглушителен ...затертый эпизод случайной влюбленности... Или миска, полная клубники? И волшебное клубничное молоко уже течет через край на шелковую скатерть - молочные реки, кисельные берега, детские сказки...
    
   Пропитанные изнутри не особо ярким, но ровным золотистым светом люди робко оглядываются на пройденный путь и ничего не могут вновь тронуть ладонью или изменить, тогда они начинают плакать. Но мир не видит эти слезы, их видит Осень и заволакивает улицы мутным мелким дождем.

   Из глубины города слепо бредет последний трамвай и вот ты уже в ритме колес и последних слов, тихих слов любви. Они вплетаются в монотонный шум бьющихся о стекло капель. Ты вслушиваешься в этот монолог, стараясь вновь понять то, главное. Но это сказанные слова, давно, час назад, их не вернешь. Но не стоит засыпать под пение октябрьской колыбельной, даже если хочется подчиниться ее настроению...ведь каждый из нас немножко воин, а щедрость и смелость сердца - еда для костра, у которого собираются друзья...