Наш мир – это картина,
А мы в ней персонажи.
Её рисуют тиной,
Смешав добротно с сажей.
Когда художник весел
Всё чётко и конкретно,
Когда он нос повесил –
Вся суть её запретна.
Мы не живём свободно,
Художник нас рисует.
Он ложит краски ровно,
Когда он не тоскует…
Все чувства и невзгоды,
Вся ненависть и радость,
Все прожитые годы
Рисует его старость…
Мы лишь марионетки
В ЕГО руках морщинных.
Смущают нас кокетки,
Коль хочет он так чинно…
Любовь и состраданье,
Он пишет нам в картинах,
Запрет и возжеланье
Он дарит нам тоскливо.
И, все стихи, терпенье,
И мысли, и шедевры –
Его это лишь мненье,
Его идей маневры…
…Пьеро...Кукла…